𝐂𝐨𝐫𝐢𝐧𝐚 𝐘𝐨𝐫𝐢𝐬: 𝐥𝐚 𝐯𝐨𝐳 𝐝𝐞 𝐮𝐧𝐚 𝐧𝐚𝐜𝐢ó𝐧 𝐪𝐮𝐞 𝐝𝐞𝐛𝐞 𝐚𝐩𝐫𝐞𝐧𝐝𝐞𝐫 𝐚 𝐥𝐞𝐞𝐫 𝐝𝐞 𝐧𝐮𝐞𝐯𝐨 𝐬𝐮 𝐝𝐞𝐬𝐭𝐢𝐧𝐨

Por Elizabeth Sánchez Vegas | 

Venezuela Late

La noche comenzó con una biografía, pero terminó siendo algo mucho más hondo: una lección sobre Venezuela. No una clase fría, no una conferencia distante, no una disertación académica colocada sobre el país como quien posa un libro pesado sobre una mesa, sino una conversación viva, llena de memoria, ironía, dolor, lucidez y una forma de venezolanidad que todavía conserva el pudor de la inteligencia.

A la Dra. Corina Yoris se le presentó como lo que es: académica, filósofa, docente, numeraria de la Academia Venezolana de la Lengua, mujer de pensamiento claro y trayectoria impecable. Pero ella, con esa gracia de quien no necesita fabricar grandeza porque la tiene incorporada al carácter, recibió la presentación con humor. Dijo que la averiguación había sido exhaustiva, aunque faltaban dos cosas: las primarias y su amor por los perros y los caballos. Allí, en esa respuesta aparentemente ligera, estaba ya la clave de toda la conversación: Corina Yoris no se deja encerrar en la solemnidad. Su inteligencia respira. Su autoridad no aplasta. Enseña sin pontificar, corrige sin humillar, recuerda sin nostalgia boba y piensa Venezuela desde una zona cada vez más escasa en la vida pública: la palabra razonada.

Desde el 19 de abril, fecha fundacional y tantas veces repetida como consigna escolar, la doctora abrió una puerta que casi nunca se abre: la de la historia contada con matices. Recordó que aquel 19 de abril de 1810 no fue la declaración formal de independencia, sino un momento vinculado a la crisis española de 1808, a la invasión napoleónica, a José Bonaparte, a la defensa inicial de los derechos de Fernando VII y, al mismo tiempo, a la aparición de una necesidad política nueva: mayor representación, mayor voz, mayor presencia de los criollos en los cabildos y en los espacios de decisión. En esa explicación, Venezuela dejó de ser una postal patriótica y volvió a ser lo que toda nación es cuando se la mira con seriedad: una trama compleja, contradictoria, humana.

Para Yoris, uno de los males venezolanos ha sido justamente ese: la historia incompleta, la historia mal servida, la historia convertida en relato útil para unos y mutilada para todos. Por eso habló de los gobiernos de López Contreras y Medina Angarita como períodos de transición que han sido silenciados, maltratados o insuficientemente estudiados. No lo dijo con resentimiento, sino con la preocupación de quien sabe que un país que no entiende sus transiciones está condenado a improvisar sus salidas.

Luego llevó la conversación a un punto esencial: Venezuela no tiene solo un problema político ni únicamente educativo; tiene un problema cultural. La cultura es el espíritu de un país, la manera en que una sociedad piensa, argumenta, recuerda, se contradice, escucha, responde y se hace responsable de sus palabras. Allí apareció una de sus preocupaciones mayores: el ocaso del logos, la precariedad argumentativa del discurso político contemporáneo, la sustitución de la palabra razonada por el ruido, de la sabiduría práctica por el espectáculo, de la lectura por la imagen inmediata, del pensamiento por la reacción.

En esa línea, la doctora fue especialmente severa con el deterioro de la comprensión lectora. Habló de Suecia y su regreso al bolígrafo, al papel, al libro físico; habló de sus clases universitarias y de la diferencia dolorosa entre los estudiantes que hace veinte años podían analizar un texto de Borges y los muchachos de hoy, muchas veces incapaces de atravesar el lenguaje con suficiente profundidad. Lo dijo sin desprecio, con dolor. Corina Yoris no juzga a los jóvenes como quien los condena desde una torre; los mira como consecuencia de un país que les ha fallado. Un país que les ha entregado pantallas, imágenes y simulacros, pero les ha quitado vocabulario, lectura, exigencia, silencio interior.

Por eso su respuesta frente a las maniobras de distracción política fue de una precisión casi quirúrgica: hay que estudiar filosofía. No como lujo de élites, no como carrera inútil para seres perdidos en abstracciones, sino como entrenamiento fundamental de la pregunta. La filosofía, recordó, nace del asombro. Nace cuando alguien se pregunta por qué cae la manzana, por qué el mar no se desborda, por qué las cosas son como son y no de otra manera. Una sociedad que deja de preguntarse empieza a obedecer sin darse cuenta. Una ciudadanía incapaz de distinguir un argumento central de un “arenque rojo”, una distracción deliberada, una falacia servida para mover la atención hacia lo secundario, queda expuesta al engaño permanente.

De allí pasó a la lectura, al diccionario, al lenguaje claro, a Wittgenstein y a esa idea poderosa de que los límites del mundo son también los límites del lenguaje. La anécdota de un estudiante que en un examen le preguntó qué significaban “susceptible” y “vendaval” no fue una nota pintoresca: fue una alarma nacional. ¿Cómo se defiende la democracia si no se entienden las palabras con las que se la nombra? ¿Cómo se recupera la justicia si la palabra justicia ha sido vaciada? ¿Cómo se habla de soberanía, pueblo, reconciliación o transición cuando esos términos han sido manoseados hasta perder contenido? Para Yoris, no hay salida mágica: se recupera el lenguaje leyendo. Y no leyendo cualquier cosa, sino leyendo bien, con diccionario, con atención, con disciplina, con esa humildad hermosa de quien se detiene ante una palabra desconocida y acepta que todavía tiene algo que aprender.

La conversación alcanzó entonces uno de sus momentos más luminosos cuando se habló de María Corina Machado. ¿Cómo logró María Corina comunicarse con un país sometido durante casi tres décadas a la mentira, la deseducación y el empobrecimiento del lenguaje público? Corina Yoris respondió con una palabra que pesa más que cualquier estrategia: verdad. María Corina, dijo, no ha sido deshonesta ni mentirosa. Ha dicho la verdad incluso cuando esa verdad ha tenido costo político. Distinguió, además, entre falsedad y mentira: la falsedad no corresponde con la realidad; la mentira añade la intención de engañar. Y Venezuela ha vivido años bajo una maquinaria de mentira intencional, repetida, institucionalizada, convertida en método de dominación.

Frente a eso, María Corina apareció en sus palabras como una figura de autenticidad. No se esconde detrás de una máscara, no recurre a la pedantería, no disfraza lo que piensa, no promete lo que no puede decir. Cuando no puede dar una información, lo expresa con claridad o traza el límite con una frase. En esa manera de actuar, Yoris vio algo cercano a la frónesis griega: la sabiduría práctica, el saber aplicado al momento preciso. Y agregó otro rasgo decisivo: la valentía. Recordó aquel momento en que María Corina se enfrentó a Hugo Chávez, mientras tantos otros callaban por miedo o conveniencia. Venezuela, dijo, admira la valentía. Y quizá por eso la reconoce.

Pero la valentía, en esta conversación, no fue solo asunto de liderazgos nacionales. También apareció en la educación, en los maestros, en la urgencia de dignificar la profesión docente. ¿Cómo reconstruir un país si sus maestros han sido abandonados? ¿Cómo exigir excelencia a quien vive humillado por un sistema que no le permite actualizarse, leer, acceder a libros, enseñar con dignidad? Para Yoris, los programas educativos deben revisarse de punta a punta, con especialistas, sin miedo y sin improvisaciones, sin esa manía tan venezolana de creer que todo el mundo puede opinar de todo con la misma autoridad.

Su reflexión sobre la inteligencia artificial también fue particularmente lúcida. La reconoció como herramienta presente incluso cuando buscamos un sinónimo o pedimos una traducción. El peligro, dijo en esencia, no está en usarla, sino en permitir que suplante la capacidad cognitiva. Es un reto para los alumnos, sí, pero sobre todo para los profesores. La tecnología puede servir; lo que no puede hacer es pensar por nosotros.

La conversación tocó luego el oro, la minería, el Arco Minero, las comunidades indígenas, la deforestación y el agua envenenada. Corina Yoris no habló como experta minera, lo advirtió con honestidad, sino como ciudadana con conciencia ética: cualquier riqueza que destruya comunidades, naturaleza y futuro deja de ser riqueza y se convierte en devastación. Si se tala un árbol, debe existir la obligación de sembrar muchos más.

Y allí dio un salto moral extraordinario: el oro de Venezuela no es únicamente el que está bajo la tierra. El verdadero oro es el venezolano. La población. Los niños. Los jóvenes. La gente a la que se le ha marchitado la sensibilidad, la capacidad de razonar, el lenguaje, la esperanza. Habló del trabajo infantil, de la esclavitud moderna, de ese horror que uno lee en Dickens sobre la Revolución Industrial y que, de pronto, reconoce en su propio país. Habló de un joven de 16 o 17 años que, en un foro universitario, dijo casi con lágrimas que quería conocer el país que otros habían vivido. La respuesta de Yoris fue de una belleza severa: no se trata de regresar al pasado, sino de rescatar lo bueno de aquel país y corregir lo malo.

Cuando llegó la pregunta sobre su conversación con María Corina Machado para asumir la candidatura, la entrevista entró en territorio íntimo e histórico. Corina Yoris contó que fue Perkins Rocha, hoy con un grillete que a ella le revienta el alma, quien la llamó con una historia aparentemente académica sobre un curso de argumentación en Madrid. Le hizo preguntas extrañas, entre ellas si tenía doble nacionalidad. Ella no entendía. La llevaron a una reunión. Allí apareció María Corina, se sentó frente a ella, le tomó las manos y comenzó a explicarle el problema de la inhabilitación, la necesidad de que alguien asumiera ese rol, la búsqueda de un nombre capaz de encarnar la continuidad de un mandato ciudadano.

Yoris comprendió lo que le estaban pidiendo. Soltó las manos, preguntó si le estaban proponiendo lo que ella creía entender, y María Corina, fiel a esa sinceridad que la doctora había descrito antes, le dijo que sí. Entonces Yoris volvió a inclinarse hacia adelante, le tomó otra vez las manos y le dijo: “échale bolas”. De allí nació esa frase que luego María Corina repetiría tantas veces. La escena tiene una fuerza casi cinematográfica: dos mujeres, frente a frente, en un país quebrado por la mentira, sellando con las manos una decisión de riesgo, compromiso y destino.

No se lo dijo a sus hijos, porque sabía que le dirían que no. No tuvo miedo, o si lo tuvo, lo venció. Entendió el tamaño del compromiso a medida que las entrevistas avanzaban y el país empezaba a mirar su nombre como una posibilidad real. Luego vendría el bloqueo, la imposibilidad de inscripción, la preservación de la ruta electoral con Edmundo González Urrutia, el encierro, el costo físico, el lumbago, la tensión de meses en silencio. Pero en su relato no hubo victimismo. Hubo sobriedad. La sobriedad de quien sabe que hay momentos en la historia en los que una persona no se ofrece: responde.

También habló de elecciones, de la falta absoluta, de los artículos 233 y 234, del problema de los treinta días, de la sentencia 141 del Tribunal Supremo de Justicia del 8 de marzo de 2013, de la diferencia entre convocar y realizar un proceso electoral, del voto en el exterior, del Registro Electoral Permanente, de la propia anécdota de su madre fallecida que aparece y desaparece del REP. No prometió fechas, no vendió certezas fáciles, no cayó en la ansiedad de quienes quieren resolver con consignas lo que exige procedimientos, garantías, registro, logística, derecho y verdad.

Cuando le preguntaron por su silla en la Academia Venezolana de la Lengua, la que ocupó Rómulo Gallegos y también Eduardo Blanco, aclaró algo fundamental: su nombramiento no fue consecuencia de la candidatura; venía de antes. En tiempos de confusión deliberada, esa precisión importa. Pero admitió que había algo profundamente emblemático en ser la primera mujer en ocupar ese sillón históricamente masculino. ¿Casualidad, causalidad o poesía? Ella eligió una fórmula preciosa: un poco de poesía y de premonición. A veces la historia no avisa, pero acomoda sus signos.

A partir de allí, la conversación abrió paso a las preguntas de los oyentes, y aparecieron otros temas que abrieron nuevas capas de reflexión: la historia que hemos heredado, las palabras que se han deformado, el liberalismo convertido en etiqueta sospechosa, la necesidad de pensar sin miedo conceptos como propiedad, mercado, inversión y libertad. También habló de las primarias, no como una anécdota menor, sino como una experiencia cívica vista desde adentro. Recordó cómo fue propuesta para integrar la Comisión Nacional de Primaria desde el mundo de la cultura, cómo aceptó porque había participado en muchos movimientos del país y no pensaba perderse ese momento, cómo tuvo que aprender en la práctica lo que conocía en teoría, cómo vivió tensiones internas, cómo la jornada superó las expectativas y cómo la alegría no tenía límite cuando comenzaron a llegar los resultados. Hay allí una parte sustancial de la conversación que no cabe entera en estas líneas: queda hecha la invitación a escuchar el programa en YouTube, de principio a fin.

Y como si tanta densidad necesitara finalmente una ventana de aire, apareció el fútbol. Corina Yoris, fanática del Real Madrid, conocedora del juego, hincha de Brasil desde la época de Pelé, testigo de aquel gol que la dejó afónica en el Olímpico, habló del deporte con la misma vitalidad con la que había hablado de lógica, historia y política. También sabe de béisbol, y bastante. Y sí, de los Leones del Caracas. Esa mezcla es parte de su encanto: puede pasar de Wittgenstein al Real Madrid, del diccionario al REP, de Borges a María Corina, de la minería ética a Pelé, sin perder nunca la línea interior de su pensamiento.

Al cierre, cuando se le preguntó si sentía el corazón latiendo fuerte porque María Corina había dicho que volvería a Venezuela, respondió desde la confianza en la palabra dada. Si ella dijo que venía, dijo Yoris, es porque viene. Recordó lo dicho por Ana Corina en Oslo: María Corina no promete cosas que no puede cumplir.

Esa fue, quizá, la verdadera dimensión de la conversación. Corina Yoris no fue a Venezuela Late solo a comentar la coyuntura. Fue a recordarnos que un país no se reconstruye únicamente con elecciones, aunque las elecciones sean indispensables; ni solo con petróleo, minería, inversión o instituciones, aunque todo eso importe. Un país se reconstruye también recuperando el lenguaje, enseñando a leer, formando maestros, limpiando la historia de fábulas, devolviendo dignidad a la pregunta, distinguiendo la verdad de la mentira, y comprendiendo que la libertad se estudia, se piensa, se defiende y se pronuncia con palabras enteras.

Gracias, doctora Corina Yoris, por regalarnos una conversación que no solo iluminó el presente, sino que nos obligó a mirar más lejos. Gracias por recordarnos que Venezuela no necesita gritar para pensar, ni odiar para corregirse, ni olvidar para avanzar. Tal vez eso sea hoy lo más urgente: volver a leer el país, palabra por palabra, herida por herida, promesa por promesa, hasta que podamos escribir de nuevo, con verdad, con inteligencia y con alma, el destino que nos pertenece.

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FUENTE: >>Elizabeth Sánchez Vegas

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